文学是个巨大的循环利用的垃圾箱。

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• > 人生是一件接一件的蠢事，爱是两个蠢货相互追逐。
• > 日光渐渐亮起来，北方冬季的阳光，因为短暂所以无所保留，亮的让人睁不开。人群影影绰绰，像梦境
• > 风笛的鸣笛随风飘荡，紫色的苔原与墨绿色密林相接。积血因缓慢的融化而呈现温柔的曲线，覆盖了山脉嶙峋的棱角。我在这样的景色里想起你
• > 我们曾有过许许多多的期盼与愿望，就像这些燕鸥蛋一样，有些孵化成了新的生命，有些从来没有破壳而出的机会，那样灿烂的夏天对它们来说，毫无意义。 有人知道，我们心怀怎
• > 你总说自己不被了解，但又有什么需要被了解呢。人生里那些来来去去，多少是知交又有多少是美好误解，谁又说得清楚。不如静下来想一想：我们给了彼此多少的时间，够不够用来
• > 季节带来的，季节又带走。我们放弃的，我们又重新坚守。时间自会给所有的得失找到合理的解释与缘由。一次次看似迷失的远走成了对生命各种可能的试探。
• > 仿佛是为了获取某种保证，我是从结局出发的，再没有迷路的可能
• > 孤独的人寻找同类吗？不，并不需要，那些寻找的人，只是寂寞。
• > 旅行就像是从一间因为暖气太足而缺氧的房间走到寒冷但空气新鲜的室外，异乡人的身份让我更加明显地看清自己的状态，无论是性格中的不成熟之处，还是对生活日益稳健的把控力
• > 选择不是承受，是承担。